Перечитывала я ненароком "Спектр". Там у него герой жарит яичницу из перепелиных яиц. Для справок - яичницу из перепелиных яиц жарить нельзя, т.к. белок мгновенно превращается в тончайшую жесткую пленку, а желток скукоживается. Только варить.
Не то плохо, что автор этого не знает - не каждому придет в голову так экспериментировать с перепелиными яйцами. А то, что он, автоматически полагая, что это как обычная яичница, только круче, выстраивает на этом башню символов. И это полбеды, даже совсем малая часть беды - эпизод проходной, но я вдруг осознала, что так он поступает всегда. Берет нечто, кажущееся ему очевидным, и строит на нем целое здание, скрепляя этажи чем-то вроде "так как бессмысленно отрицать, что..." и больше ничем. А для тех, кому было неочевидно, дом кажется держащимся на соплях, распадается на великолепные описания и кучу хлама.
Почитать, что ли, его рассказы, как Глазастик советовала? Может быть, там он не будет так напоминать мадам Маринину с ее безапелляционным позиционированием Кемера, как лучшего места для отдыха?
Глазастик, дай ссылку!
